Aí foi uma sequência de animais atacando os outros. Uma verdadeira cadeia alimentar.

Maritaca provoca Carneiro ( apelido do meu namorado);

Carneiro destelha ruidosamente a casa atrás da terrível comedora de fios elétricos.

Misericórdia, maritaca invade a casa!

Sobrevoa a gatinha na cama( no caso sou eu a gata 🤩);

Cachorro Barão entra no quarto tentando pegar maritaca que se debate pelas paredes;

Pousa no beiral da janela. Será que vai escapar?

Outra gatinha ( esta animal mesmo) fica assustada na porta do quarto observando;

Mas o pássaro retoma seu voo insano e limitado pelas paredes e teto.

Cachorro Barão continua dando pulos pelo quarto na tentativa de pegá-la.

Eu grito, sem saber se me ponho em segurança ou salvo a maritaca.

Lá pelas tantas...

Maritaca sai pela janela para cair diretamente no covil dos leões( na verdade 4 filhotes de vira latas).

Uma das feras ataca a maritaca, que revida à bicadas;

Fera sai chorando alto;

Maritaca grita;

Se debate;

Pitu, fera mãe, ataca maritaca;

Cachorro Barão de junta à ela no ataque.

Gritaria.

Esparramam saco de serragem pelo chão;

e mais gritaria.

A ave luta por sua vida aos gritos.

Luta.

Mordidas.

Rosnados.

Um verdadeiro tumulto!

E quando vc acha que a maritaca morreu...

ela grita novamente!

Mais mordidas, os filhotes acuados no canto, os adultos atacando;

Eu, horrorizada, em dúvida se tento salvar a maritaca, ou deixo o instinto caçador dos cachorros fluir naturalmente.

Até que depois de algum tempo, e muito estardalhaço, finalmente, ela é considerada oficialmente morta.

Fera mãe oferece a presa aos filhotes.

Até aí parecia que tudo ia se acalmar;

Ledo engano...

Charlie Brown( um dos filhotes que recebeu este nome pois é um chorão) pega a caça que acredita ser só dele;

Aí começa a típica briga de irmãos, tipo: “é meu”,
”’é meu, mamãe disse que era para mim”, “não, ela deu para todos...”

E no instante que um filhote resolve dar uma mordiscada na orelha do outro, a briga pega fogo!!!

Charlie e o irmão se engalfinham com ódio, com mordidas, com intensidade . Rosnados e mais rosnados, dois corpos agarrados se revirando pelo chão.

Gatinha linda e Carneiro tiveram que intervir, separar a briga, pois as ferinhas iriam até as últimas consequências!

Enquanto isso a irmã magrela...

Sorrateiramente...

Abocanha a presa a sai de mansinho devorá-la na companhia do irmão magrelo;

E os dois fortoes e brigões ficam procurando a maritaca, com os corpos doloridos ,em meio à serragem e penas espelhadas pelo chão...

Colhi algumas penas hoje cedo porque as considero lindas;

Mas a serragem continua esparramada pelo chão. Ainda não tive coragem de enfrentar a sujeira, fui assar biscoitos.

O corpo da defunta, ainda não foi encontrado.

Migrei do café ao cafézim.

Refeições em família sempre foram importantes para mim, e o café da manhã sem dúvida alguma, a minha preferida. Cafés em família, com os filhos menores, acordar cedo, já na pressa de arrumar tudo e todos para conseguirmos chegar à escola sem atrasos. A nossa cozinha era grande, iluminada, aquele “Você ja escovou os dentes?”, “Precisa comer tudo”, “Não se esqueçam do material!”. Meus filhos na preguiça lenta das manhãs escolares. Eram muitas tarefas à serem desempenhadas antes de sair de casa, mas sentar-se a mesa para tomar café com eles era minha maior satisfação.

Não consigo entender como tantas tarefas cabiam em tão curto espaço de tempo, já que às 7:30h já estava na academia, pronta para enfrentar mais um treino.

Continuo acordando cedo, mas meus cafés da manhã se alongaram, não duram menos que duas horas, como se fosse um eterno brunch de um hotel. Ele sempre se levanta antes. Muitas vezes acordo com o barulinho do moedor elétrico de café.

A cozinha é pequena, simples, móveis em madeira que ele mesmo construiu, sempre salpicada com pequenas partículas pretas de fuligem que saem do fogão à lenha. Temos nossos rituais, nos revezamos no preparo do café e da refeição. Acordo faminta e ele demora a ter apetite. Os cachorros me acompanham, tem pressa em receber a ração. Não sei se é o friozinho da manhã( as vezes um frio intenso), ou o ritmo da natureza lá fora, mas a gente se aconchega em torno do calor do fogão e logo brota uma boa conversa, como água de nascente, em bolhas vívidas e cadenciadas.

A cumplicidade nasce de compartilhamento de sonhos e memórias, falar sobre os filhos, presentes somente em palavra

s. A cumplicidade cria forças ao prepararmos juntos a refeição. Observarmos lá fora, em dias mais quentes como hoje, a corruíra alimentar seu filhotes no ninho que fez em nossa varanda. Nosso café se estende e tempo torna-se elástico, entra no modo de reprodução lento. Esperar a manteiga derreter não pão.Trocas.Bebericar o café. Silêncios.A falta de pressa faz parecer que as obrigações também se esconderam do frio.

E repetimos nosso suposto atraso, dia após dia, porque a vida também tem que ser degustada, assim como nosso cafézim. A ligeireza não parece combinar com os ares da Mantiqueira. Mais uma vez nos espantamos: “Olha que horas já são! “.E colocamos a prosa de lado para começarmos os afazeres diários.

Sinto saudades dos filhos pequenos, da rotina de estar com eles sob o mesmo teto, mas não sinto que pertenço mais ao ritmo acelerado das cidades.

E com o coração leve percebo que troquei a urgência do café paulista, pela boa prosa do cafézim mineiro.

Acredito ser meio sereia, meio guerreira. Um parte de mim quer desbravar, não tem medo de lutar, quer se jogar no desconhecido. A outra quer seduzir e ser seduzida pelas belezas do mundo, tendo em si a infinitude dos oceanos.

A vida me lançou mais um desafio, e sendo ela minha confidente, bem sabe que apesar das reclamações, adoro desafios.

“Meu filho, o pouco é muito e o simples é bonito”. Com esta frase do conto Brinquedo Sagrado de Luiz Rufino, nasceu em mim uma pausa. Palavras sábias. Mas colocá-las em prática não me parece assim tão descomplicado.

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Desnudar-se para a vida tem lá seus desconfortos. Somos serem programados para a busca da comodidade e o alento da beleza.
Encontrar a beleza no simples é fácil, mas achar o muito no pouco…

A sereia que reside em mim insiste em espernear (as pernas que não possui) em uma atitude infantil de mostrar ao mundo seu descontentamento. Preciso me mudar de casa. Sair de uma casa com muito espaço, rodeada de verde e horizonte amplo, para uma casa cercada por um muro. Ao redor, casas a serem finalizadas, com os blocos aparentes, jardins cheios de restos que os donos tem a fé inabalável que algum dia servirão para alguma coisa. Um caos estético, de muitas informações visuais e pouco capricho. A falta de árvores em prol de uma suposta praticidade me agride. O olhar torna-se preconceituoso.

A relutância em aceitar o pouco que me salta aos olhos me deixa em total desconforto. Não encontro nem a beleza e nem o muito.Me sinto culpada. Encontrar a beleza do simples já faz parte de meu conceito estético. Mas o pouco se reflete em um incomodo miúdo, como um pedrinha no sapato.

Tenho a esperança que minha parte guerreira, ansiosa em conhecer novas pessoas e desbravar diferentes caminhos, me ajude a apreciar o pouco e decifrar sua beleza tímida e delicada. Este forma de beleza que não vai de encontro aos desejos vaidosos e as vontades narcisistas de minha sereia.

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PALAVRAS CANTADAS

algumas musicas que selecionei para harmonizar com o texto.

por sua doce voz

meu guerreiro

Fui aos correios outra tarde despachar umas encomendas. Cidade pequena, apesar do horário de atendimento diminuto, não esperava enfrentar fila. Chegando na agência havia umas vinte crianças a serem atendidas. Todas uniformizadas, acompanhadas de suas professoras.

Minha curiosidade não se conteve em observar apenas, teve que pular na minha frente e perguntar: Vocês estão enviando cartas para quem?

Para completar, adicionei uma típica pergunta de tia velha: É para o Papai Noel?

Os mais próximos me olharam com aquele olhar , misto de pena e condescendência, que temos com as crianças pequenas, quando somos jovens, e me responderam quase em uníssono: Eu não acredito em Papai Noel!

Para meu deleite e alívio, duas meninas engataram na conversa e ainda adicionaram a importante informação que também não acreditam em Fada dos Dentes e nem no Coelhinho da Páscoa.

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Neste momento confesso que quase perdi a fé no futuro da humanidade. E respondi o de sempre: eu acredito em magia. De súbito, perguntei num sopro de esperança: Mas vocês não acreditam nem no Harry Potter?

Foi a deixa que eu precisava. Chuvas de respostas:

• minha mãe diz que eu pareco a Hermione;

• eu tenho duas éguas,

• na minha igreja a gente não acredita nestas coisas.

E passamos por assuntos diversos, desde o nome das éguas, o colega que sempre se atrasa e o destinatário de uma das cartas.

Não sei se foi a euforia das crianças ou a lembrança de minha própria infância (em uma época em que tínhamos o prazer de receber cartas pelo correio), mas este encontro foi como um sopro de ar fresco, restaurador. Momentos pequenos, cheios de magia, aquela mesma em que insisto em acreditar.

As cartas envolvidas por envelopes onde nomes e endereços estavam grafados em letras manuscritas, imprecisas e delicadas , foram aos poucos sendo despachadas, e eu deixei de ser interessante para as crianças.

Uma mulher chegou e perguntou: são cartas para o Papai Noel? Eu rapidamente a adverti, eles não acreditam em Papai Noel! Uma tentativa de poupa-la de fazer o mesmo papel de tola que eu fiz.

Deixaram a agência dos correios de forma ordenada. Deixaram para trás uma pequena fila que se formou. Deixaram também o encanto de redescobrirmos pequenos prazeres que a era digital sequestrou.

Eu deixei a agência com as encomendas devidamente despachadas e um sorriso aberto no rosto.

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CARTAS

UM dos presentes mais especiais que ganhei, foi uma carta. Datilografada.

Remetente : Minha Filha

Destinatário: uma mãe eternamente apaixonada pela filha

Me recordo perfeitamente do dia em que viemos conhecer a casa no litoral, o Henrique era um bebê de colo, hoje um homem lindo no auge de seus 20 anos. Não é somente pela beleza natural do lugar, ou por sua arquitetura tão agradável e aconchegante, mas pelas memórias de momentos em quais ela foi palco, que ela se agiganta. Alguns lugares que crescem dentro de nós, se tornam maiores do que realmente são.

As crianças brincando na piscina, o Henrique dormindo em cima de seus desenhos e canetinhas, exausto após uma manha na praia. A Catarina no colo de seu avô , pedindo um mamá pelinho pelão, uma temperatura do leite tão precisa, mas tão precisa, que até hoje apenas ela e o avô compartilham deste segredo. Eles com amigos, agora com os namorados. Meus pais sempre presentes, o sol, a beleza os animais, o céu estrelado. Momentos sempre mágicos.

Parece aos meus olhos que eu vi meus filhos crescerem mais nesta casa, do que na casa onde, de fato, vivíamos.

E retornar hoje à nossa casa de praia traz de maneira impiedosa a sensação do tempo. Meus pais já idosos, meus filhos que não estão aqui comigo.Quanto tempo mais ela vai hospedar tantos momentos bons? Gostaria de poder envelhecer curtindo meus filhos e seus amigos nesta casa. Quem sabe meus próprios netos. Esta linha do tempo continua que imaginamos na tentativa de nos sentirmos no controle de algo que nao temos controle nenhum.

O que a vida nos reserva? Em alguns momentos os queria crianças novamente, para estarmos grudados, para brincarmos juntos, como no dia que entediados com a chuva eterna do litoral norte paulista, fizemos panos de prato com carimbos esculpidos na batata. Para mim foi pura magia, um tempo em suspenso, um retorno à minha infância. Os carneirinhos em madeira que decoram a escada pelo menos continuam aqui, observando nosso vai e vem, já que eles mesmo não podem se mover.

Mas o tempo voa. Não para.

E eu mergulhada em minha maternidade galinha, minha maternidade visceral, queria manter meus filhos embaixo das asas. Mas eles precisam ir. Eu também fui. Precisamos todos voar.

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para ler ouvindo: https://share.google/Z3mxUk7jJUxflFOue

IN MY LIFE- The Beatles

Recebi a incumbência de escrever uma crônica na primeira pessoa. Na busca no Google a IA me respondeu: É usada para expressar a opinião de quem escreve ou para contar uma história do ponto de vista de um personagem.

Na minha cabeça entretanto, vinha apenas o pronome EU.

EU. Quem sou eu afinal?

Fui revirar o baú das memórias esquecidas, e me lembrei menina, com meu caderno de redação da escola. Se fechar os olhos ainda posso visualizar a sua capa rugosa, com um desenho do gato Manda Chuva da Hanna Barbera. Pequeno , pautado e repleto de textos com a escrita imprecisa de uma menina e muito realismo fantástico.Adorava criar textos com um certo surrealismo e repletos de magia. Sonhadora, romântica, criativa. Esta fui eu afinal.

Com o passar dos anos abandonei a escrita e também um pouco da fantasia. Foram saindo de minha vida como o ar passando pelo pequeno furo na superfície de uma bóia inflável. Percebemos apenas quando ela já esta murcha, sem ar.

Tornar-se adulto me parece ser este esvaziar. A gente se preenche de grandes expectativas e obrigações e não deixa lugar para o sutil que nos dá vida.Mas o que faz nosso coração feliz tem força e renasce apesar das adversidades.

Voltei a escrever.

Deixei o realismo fantástico do caderno de redação de lado, e me dedico agora às crônicas. Pouca fantasia mas muita magia.

Compartilhando pequenos fragmentos de minhas vida e vou me escrevendo e reescrevendo, vou me conhecendo e me reconhecendo nas palavras. Aos poucos vou inflando, me preenchendo de ar.

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CAÇA PALAVRAS

“bonito de um jeito torto”

“cócegas da brisa em seu braço”

“o mar carrega o segredo dos começos”

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Voltei para casa carregando duas sacolas plásticas nas mãos: verdes, lisas e simples. Na primeira um pacote de manteiga e na outra um queijo: amarelo cremoso, liso e simples. Observando o Barão correndo em puro deleite à minha frente, caminhava morro acima perdida em pensamentos, pinçando semelhanças entre o queijo e a minha vida.

Faz seis meses que me mudei de uma metrópole para um bairro rural no interior de Minas Gerais. Mudei de casa, mudei de vida: verde, perfumada e simples. Aquele queijo despido de qualquer embalagem que o adornasse, exalava simplicidade. Mas o simples olhar, em seu sentido limitado, nos engana, pois é no momento em que cortamos seu corpo redondo do queijo em pequenas fatias e o colocamos na boca, sentimos seu aroma, que seu sabor desabrocha. O terroir das Terras Altas da Mantiqueira, as tradições e costumes, as prosas, o saber fazer da família que o produz, o capim e as águas geladas das montanhas.

Assim é minha vida nestes últimos meses, rodeada de simplicidade, mas rica em descobertas a cada pequena fatia. Os banhos de cachoeira, as trilhas, os passeios com os cachorros, as pessoas novas que conheci, saberes que vão sendo desvendados aos poucos . Sentir os olhares a princípio desconfiados se tornando reconhecimento e amizade. A descoberta de novos modos de vida, mais ricos em sabores que os queijos pasteurizados dos supermercados. O perfume da água no ar, o cheiro das vacas nos pastos e a lenha sendo queimada nos fogões.

Acredito que preciso aprimorar o hábito de degustar a vida assim, em pequenas fatias. Saborear as nuances de sabores, muito dos quais ainda nem conheço, para compreender e apreciar a simplicidade do todo.

No retorno ao lar encontro um beija flor em meio as cerejeiras floridas e a lua cheia, em um perfeito círculo, ilumina meu caminho com sua luz insinuante. Meus pensamentos são cortados pela fé de que estas belezas são um pressagio de muita coisa boa que ainda está por acontecer .

Então vamos lá.Nos acampamentos selvagens usamos o Shit Tube para recolher e armazenar os dejetos até estarmos de volta à um local apropriado para descarte.

Quer trilhar? Sim , que cada um carregue a sua merda! Justo, não é?

E la fui eu, já com dores na barriga precisando me aliviar depois de um dia de caminhada. Shit Tube em mãos, o meu composto de um cano de PVC, cal , sacos plásticos e papel higiênico, procuro um local onde possa me sentir protegida dos olhares alheios e do vento frio da Mantiqueira.

E agora?Sentada ? Em pé? De cócoras? Como a humanidade ocidental desaprendeu o ato mais natural que é defecar?

E se você acha difícil fazer cocô fora de casa, imagine a sensação de exposição ao sentir o sol em suas nádegas, o céu e o horizonte sem fim como testemunhas, e você ali, pensando na pose em que Napoleão perdeu a guerra, agachado e com os ouvidos mais atentos do que quando você quer ouvir a conversa da mesa ao lado.

E para piorar, ABELHAS!!!

Sim, a minha primeira vez foi na presença de um grupo de abelhas cantarolantes.

Agacho, levanto, ajeito o saco plástico, confiro os equipamentos, agacho novamente, abstraio as abelhas e tento relaxar. Desta primeira vez não consegui apreciar a vista, como nas demais, mas consegui finalmente me aliviar.

Tudo limpo e recolhido, à salvo das abelhas, e eu com o peito inflado com a sensação de missão cumprida! Que sensação!!! Me libertar dos padrões sociais, reconectar com meu lado selvagem, descobrir que tenho mais liberdade de ir e vir, sem depender de um vaso sanitário. Descobrir- me simples.

Minha primeira vez me transformou.

E assim fiz a única coisa que poderia ter feito, voltei ao acampamento, correndo, shit tube em mãos e gritando como uma criança que tirou uma nota máxima no boletim: ”consegui! Consegui!”.

“Quando eu morrer, voltarei para buscar os instantes que não vivi junto ao mar.”

Foi amor a primeira vista.

A atração pelo mar permeia toda a minha vida, a necessidade quase visceral de tomar os banhos de água salgada, o encanto pela beleza de Yemanjá. Mas quando em um workshop tive que me descrever como uma foto, de pronto, para minha própria surpresa, a primeira imagem que me veio a cabeça foi a do mar. A superfície serena e infinita do mar, em uma foto em preto e branco, simples, como uma textura, sem adornos de barcos ou ondas, sem a visão da costa, sem cores.

Porque o mar?

Talvez porque sinta que apesar da superfície serena, em minhas profundezas habitem mais vidas e criaturas que possamos imaginar. Infinita, profunda, intensa.

Muitas vidas habitam em mim, mãe, filha, mulher, montanhista, designer, pisciana nascida no mesmo dia em que minha avó, da qual herdei o nome. Mas provavelmente a imensidão da foto que imaginei , fale mais destas vidas do que possa colocar em palavras, sobre a minha capacidade de sonhar, imaginar, mergulhar.

Posso carregar todas estas vidas dentro de mim e ainda sentir que sobra espaço para mais. Curiosa, quero novos perfis, novos conhecimentos e habilidades. E estes interesses todos, os coleciono, numa lista de desejos que parece só crescer.

Aos 52 anos de vida estou em recomposição, explorando, navegando guiada pelas pessoas que encontro pelo caminho, que brilham como estrelas que me indicam a direção a seguir.

Me contou da mãe que na ocasião da mudança lhe aconselhou com carinho: a adaptação a um novo país deve durar em média um ano e meio, neste meio tempo você terá muitas crises. E Rosália escolheu se adaptar ao novo mundo,que parecia pequeno depois da elegante Madrid. Resiliência, vontade de ser feliz, e muitos quitutes. Que suas geléias sejam tão doces como você, Rosália.

A espanhola que ama o calor mas escolheu viver no frio da Mantiqueira .

Tive o oportunidade de guiar uma família pelo Parque do Itatiaia, uma experiencia única. Como poderia mostrar a eles toda a beleza e emoção que eu sinto ao vislumbrar tamanha beleza natural? Como levar o olhar destas pessoas desconhecidas a pontos que pudessem tocar o coração

Como cuidar do meio ambiente, para que seja um passeio sem rastros, sem impacto ambiental?Como cuidar da segurança e bem estar de cada um deles?

E o mais importante, como tocar o coração para que o amor pela natureza seja uma constante na vida daquelas pessoas?

CUIDAR. Esta palavra que vai de encontro dos princípios do CARE DESIGN, minha “marca”pessoal, meu tripé de valores. Um design de cuidados, seja para um projeto de interiores, seja para um trabalho de curadoria e também guiar pela montanha.

Indiquei ao menino no mapa o nosso percurso e todos os momentos de pausa, inclusive o uso do shit tube. Pedi a ele que me ajudasse a encontrar as estacas que demarcam o caminho, como em um jogo de “ligar os pontos”, trocamos historias, compartilhamos as pausas e tivemos um dia de um visual inesquecível.

Mas o momento mais bonito, foi quando o menino, no cume da Pedra do Altar, virou para a mãe, já cansada da caminhada, em uma tentativa de acolher o seu cansaço, disse: “olha só mãe, estamos acima das nuvens!!”

O carinho, o cuidado e o brilho nos olhos deste menino por estar em um lugar tão especial, onde apenas os anjos e os pássaros habitam, me emocionam a cada lembrança.

Cuidar… quando consigo sentir os resultados , meu coração se aquece de alegria.

g

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porque design de cuidados?

Quando idealizei o Care Design, pensei em trabalhar o design de interiores como uma matéria multidisciplinar. Tratar o habitar de forma holística, e não o design apenas pela estética e tendências.

Não me levem a mal, amo tendências, sou formada em Moda, pesquiso tendências desde que me lembro por gente. Mas vivemos um tempo de banalizações, e o mais importante do morar, o seu habitante, parece ter ficado em segundo plano.

Neste espaço quero compartilhar idéias e informações que venho colecionando ao longo dos anos, sobre minha busca de um morar mais humano, mais completo, que CUIDE de seus habitantes.

Nem sempre os caminhos levam para o design de interiores , mas sempre para o CUIDAR. Cuidar da casa, do planeta, das pessoas.

Imagino este espaço como um lugar de trocas, um espaço colaborativo onde cada um pode contribuir para os caminhos de um lar enriquecedor.

karinilseb@gmail.com

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